Nem as pouca palavras ou a idade que tanto castigou sua pele conseguem oprimir seu olhar gentil, não escondem todo o amor que se reflete em seus olhos.
O clima é fresco, de um dia claro em tons que se confundem entre as mangueiras e as nuvens.
Seguia. Leve, oposta a realidade e ao vento.
Pelos cabelos brancos, pele flácida, vestido azul rendado, pelo olhar gentil passava o tempo.
Retrocedia. Um paço, um ano. Dois, três, quatro anos e tentos outros anos. Cortava o tempo com a mesma facilidade com que cortava ao vento.
Ainda carrega as lembranças, tanta sabedoria, amor dos netos, marido que ali está imaterial.
Moça, sentou-se em um banco, olhou as mãos, inclinou o corpo e com elas apoiou-se, finas, longas e brancas. Ali ficou a olhar o tempo.
No tempo atual revive o vento com a mocidade que voltou.
A mocidade que voltou.
